第77章 沉默的证人222（2/2）

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她没接话。车里空调开着，冷气从窗缝漏出来，在阳光下像一层薄雾。

江野没动。他从口袋里摸出一截铅笔，笔芯断了，只剩半寸。他低头，用指甲把铅笔头削了削，削得不齐，像小时候在课桌上刻的字。

他把铅笔放回口袋。

“你为什么没删掉她？”他问。

陆知梧没答。她伸手，从包里拿出一张照片。照片边角卷了，是两个小女孩，穿一样的白裙子，站在一棵枫树下。一个笑，一个没笑。照片背面写着：“2003.3.17，知棠，知梧。”

她把照片递过来。

江野没接。

风吹过，照片翻了一页，背面朝上。那行字被阳光照着，像刚写上去的。

“你记得她七岁时画的画吗？”陆知梧忽然说。

江野没动。他低头，鞋底又蹭了一下地，灰又落了一点。

“她画了你。”陆知梧说，“手伸向你，说‘哥哥，你别哭，我会变成风’。”

江野抬眼，看了她一眼。然后转身，朝台阶下走。

他没上车。

他朝街对面走。那里有家便利店，玻璃门上贴着“今日停电，仅售纸笔”的告示。他推门进去，没开灯。货架上只剩三支铅笔，两本横线本。他拿了最便宜的，付了五块钱。收银员没看他，也没找零。

他站在门口，把铅笔和本子夹在腋下。

风吹过来，把他的衬衫吹得鼓起来，像一面没挂上的旗。

他没回头。

陆知梧的车还停在原地。车窗关上了，但没锁。门缝里，露出一点白衬衫的边角。

江野走远了。

街角的路灯，忽然亮了。不是自动感应，是手动。有人从便利店出来，按了墙上的开关。

灯亮了，照着地上那张被风吹到一半的纸条。

“我选择不沉默。”

风又吹了一下，纸条翻了个身，贴在下水道口，不动了。

江野走进巷子，拐了三个弯。巷子尽头有家修表铺，老板在擦一块老式怀表，表盖上刻着“陆氏·2003”。

江野没进去。

他在门口站了两分钟，从口袋里掏出那截断铅笔，在墙上，一笔一笔，写了个字。

不是“谢”。

也不是“走”。

是“在”。

写完，他把铅笔放回口袋，转身离开。

巷子深处，一只猫从纸箱里探出头，看了他一眼，又缩回去。

路灯还亮着。

风还在吹。

墙上的字，被灰尘慢慢盖住，但没掉。