第120章 故事没有作者，只有读者（2/2）

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高跟鞋在地板上敲了两声，声音很轻，像雨点落在铁皮屋顶上。

江野起身，走向登机口。

他没回头。

但经过长椅时，眼角扫了一眼。

那四本日记还在。

风从通风口吹进来，掀开其中一本的页角。

纸页轻轻翻动，像有人在呼吸。

他走进登机廊桥。

门在身后关上，隔绝了候机厅的灯光和人声。

廊桥里只有他一个人。

头顶的灯管嗡嗡响，但不是故障的响，是正常的、老旧的、每天都会响的那种。

他坐下，把登机箱放在脚边。

拉链还是没拉严。

袖口的泥印还在。

他从口袋里摸出一支笔。

不是钢笔，是圆珠笔，笔帽掉了，笔身被磨得发亮。

他用拇指摩挲着笔身，摩了三下。

然后，他把笔放在腿上，闭上眼。

飞机滑行。

引擎声低沉，像远处的潮水。

他没睁眼。

窗外，天还没亮。

云层很厚，灰得像没洗过的窗帘。

他想起东京的窗台。

那本日记落在枫叶上，风一吹，纸页鼓了一下，像要飞，又没飞。

他想起陆知梧站在雨里，没打伞。

米色针织衫湿透了，袖口的线头磨得发白。

她抬头看了他一眼，五秒。

转身，走进雨里。

他没追。

也没喊。

他只是站在窗前，看她走远。

地上那七片辞职信，没动。

鞋带，也没系。

飞机升空。

云层裂开一道缝，透出一点光。

不是太阳，是云隙光，像一道被撕开的口子。

他睁开眼。

腿上的圆珠笔，滚了一下，掉在地上。

他没捡。

机舱灯暗了。

乘客陆续睡了。

有人打鼾，有人翻身，有人把毯子拉到下巴。

他望着窗外。

云层在动。

风在动。

地上的纸页，也在动。

在某个机场的长椅上，四本日记被风吹开。

其中一本的第二页，林小舟写的那行字，被阳光照着，墨迹还没干。

风穿过机场的玻璃幕墙，吹过空荡的登机口，吹过无人的长椅，吹过地砖上的灰，吹过鞋底的泥，吹过那支没盖帽的钢笔，吹过那道没系的鞋带。

它吹了七百三十二次。

每一次，都像有人轻轻说了一句：

“我愿意。”

飞机继续飞。

没有目的地。

只有方向。

江野闭上眼。

手搭在膝盖上，指尖轻轻碰了碰那枚戒指。

他没说话。

也没动。

直到空乘走过来，轻声说：“先生，安全带需要系好。”

他点点头，伸手，把安全带扣上。

咔哒一声。

很轻。

窗外，云层又合上了。

天，还是灰的。