第561章 老槐树下挖出七〇三铁门（2/2）

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背面铅笔字，被汗渍洇过：交你了。老沈。

“这是我写的。”老人说，“撤走那天在村口写的。”

沈风把账本翻开。

账本记的全是地里的事：一九九七年，甘蔗六千二百斤；一九九八年，涝，四千一；二〇〇一年，修渠，欠工钱三百。

翻到最后一页。

那页没有账。

只有一行字，写得很用力，笔尖把纸都划破了。

老井东七步，槐三，下八尺。

“老井在哪？”周铁柱问。

“西头，废了十几年，早填了。”沈风说，“但是井台还在。”

“槐三呢？”

沈风抬头。

三棵老槐树，从北往南数，第三棵。

那棵树底下就是他爹的坟。

林子里的空气一下变了。

“不对。”林晚忽然说，“坟不能挖。”

“不挖坟。”沈风说，“老井在西，我爹写的是老井东七步。从老井井台朝东七步，不是从槐树往下。”

“那七步落在哪？”

沈风把钢笔拿起来。

钢笔很旧，笔帽掉了漆，笔杆是深绿色的，握了几十年，中间那一段磨得发亮。

他拧开笔帽。

笔尖是坏的，岔了。

沈风把笔杆也拧开。

笔杆里没有墨囊。

里面是一根铜条。

三棱的，长七公分，一头削出三个高低不一的齿，齿口有铜锈。

姜老看见那根铜条，整个人往前倾了半寸。

“钥匙坯。”

“坯？”

“真钥匙我们没敢留。”姜老说，“留的是坯，锁是三棱簧，坯插进去，转两圈，靠齿口顶开。”

“锁在哪？”

“在你爹脚底下三十步。”

四十分钟后。

老井井台朝东七步的位置，是一片红薯地。

红薯刚起垄，垄背上还盖着塑料膜。周铁柱一铲子下去，铲出的是黄土。

一米。

一米五。

两米。

沈风脱了背心，赤着上身，接过铁锹。

土从他手里飞出去，一锹一个坑，土堆得比人高。农场里所有能拿工具的人都在挖，霍普金斯拿着一把小铲，蹲在坑边一点一点往外掏。

挖到二米四的时候，铁锹撞上了硬东西。

“咣。”

不是石头。

沈风把土扒开。

一块水泥板，一米二见方，四角有铁环，铁环上锈死了。板子正中央有一圈凸起的字。

七〇三。

坑边一片安静，只有铁锹搭在土上的响声。

姜老站在坑沿上，往下看，看了很久。

然后老人伸手，朝周铁柱要东西。

“铁锹给我。”

“首长——”

“给我。”

周铁柱把铁锹递下去。

姜老接过铁锹，双手握住木柄，往下一插，挖起一锹土，扬到坑外。

第二锹。

第三锹。

七十八岁的老人挖了三锹土，胳膊在抖，背上的旧夹克渗出深色的一片。

“叮！检测到S级劳动者完成有效劳动：挖掘作业三锹。”

“品质评级：S级（历史最高）。”

“情绪波动：追忆、悲怆、决意。触发点数暴击。”

“农场点数+。”

沈风脑子里那个数字猛地一跳，跳得他手指头都跟着抽了一下。

他没看数字。

他在看那个老人。

姜老把铁锹交回去，抹了一把额头，声音很平静。

“老沈挖第一锹的时候，我在旁边扶着尺子。今天这三锹，我还他。”

“姜老。”

“开板。”

四个人一起用钢管撬，水泥板挪开半米。

底下是一段竖井。

砖砌的，井壁上有铁爬梯，往下黑得看不见底。冷气从井口涌出来，扑在人脸上，冰凉的，带着一股石头和水的味道。

三十六度的日头底下，所有人的汗一下就凉了。

“十一度。”林晚把温度计伸下去，看了一眼读数，声音发紧，“十一点二。二十七年，一度都没差。”

“”

沈风把那根铜条咬在嘴里，抓住铁爬梯往下。

爬了十八米。

脚落在一块干燥的水泥地面上。

手电扫过去。

正前方是一道铁门。

双开，高两米，铁面上厚厚一层暗红的锈，门中央铸着三个数字：七〇三。

门缝的下沿积着一层灰。

沈风把铜条从嘴里取下来，抬手往锁孔里插。

插到一半，他的手停住了。

周铁柱举着手电从爬梯上下来，光柱落在锁上。

“老板？”

沈风没动。

那把三棱锁的锁体上，有一圈崭新的划痕。

锁鼻上原本积的灰被蹭掉了一道，蹭出来的铁色是亮的。

不是二十七年前的亮。

是最近的亮。

沈风把铜条抽回来，抬起手电，照着门底那道缝。

缝下的灰上，有一枚半个鞋印。

胶底，波浪纹，四十三码。

“老板。”周铁柱的呼吸声在井底显得特别重，“这锁……有人比咱先来过。”