第164章 永不落幕（2/2）

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他知道，她记住的不是这盘包装精美、名字被刮花的塑料壳里的幻影。

是那个在教堂里笨拙地试图帮忙，会和她一起静静坐着、最终决定离开的、被她当成小猫的文森特。

……虽然他总是抗议最后那一点，但当时的抗议没什么用，现在也没人把他真当家猫溺爱了。

他站起来，拍了拍膝盖上沾的灰，动作有些迟缓。他转身沿着来路往回走，脚步不像来时那么急促，有些沉。

走到镇子边缘，那个他每次离开和归来都会经过的路口时，他停了下来。

他没有立刻回头，站了几秒钟才极其缓慢地转过了身。

太阳快落山了，光线变成金黄色的，照在那棵歪脖子树上，照在那堆乱七八糟的东西上面。

那把扫帚靠在树干上，铁杆被太阳照得发亮。

他看了一会儿，目光沉沉，没什么表情。然后他转回头，不再停留。

这一次，他没有再回头。

车窗外的景色从荒芜变成繁华，从小镇变成城市。他靠在座椅上，闭着眼睛，脑子里反复回放那个画面：

她站在教堂门口，他说“我要被很多人看见”，她说“我记住的，和别人记住的不一样”。

他现在被很多人看见了。但那个不一样的人，不在了。

*

那棵歪脖子树，生命力顽强得惊人。

它又发芽了，新叶子从烧黑的枝干上钻出来，嫩绿的，和旁边那些焦黑的树皮放在一起，看着有点奇怪，但确实是活了。

没有人来砍掉它。

镇民们路过时，会多看它两眼，看着那些新绿与焦黑并存的枝干，眼神复杂。

它就这么长着了，歪歪扭扭，姿态古怪，和以前没什么两样，只是多了一身烈火灼烧的疤痕。

树下那堆东西早就不在了。花枯了，蜡烛化了，面粉被雨冲走了，果酱罐子被人收走了。

但扫帚还在，铁杆生了锈，靠在树干上，歪歪斜斜的，像随时会倒，但一直没倒。

后来有人路过，会停下来看一眼，看那棵树，看那把扫帚，看那片空地。

然后继续走。

没有人再建教堂。

那块地就那么空着，长满了草。春天的时候，草里会开出一些小白花，很小，没人知道它们从哪儿来的。

风从镇子东头吹过来，穿过那片空地，吹到镇子西头去。

有时候风大一点，会把那把扫帚吹得晃一晃，靠在树干上，发出很轻的声音。

叮，当。

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阿拉斯托站在教堂废墟前面，看着那堆焦黑的石头。

天已经黑了。

月亮从云层后面露出来，照在那些石头上，把它们照得发白。

他来晚了。

或者说，他回晚了。

那棵歪脖子树被熏黑了一半，但还歪歪扭扭地站着，像个丑陋的、不合时宜的纪念碑。

她是怎么把自己埋葬在这里的呢？这个问题毫无意义。他没有看到——他不在。

他去了外面，去追逐那些喧嚣的夜晚，去捕捉那些惊恐的灵魂，去享受麦克风前的癫狂与掌控，去做那些他“喜欢”做的事——

那些能让无聊透顶的日子变得稍微有趣那么一点点的事。

等他带着一身午夜的气息、心满意足地回来时，看到的就只剩这片还在冒烟的焦土了。

还有浓得化不开的、关于那场大火和关于那个人的，支离破碎的传言。

她也不在了。

彻彻底底，干干净净，连一片衣角、一根头发都没留下。

和那些她擦拭了无数遍的长椅、开关了无数遍的门窗、仰望了无数次的穹顶一起，化为了脚下这层尚有余温的灰烬。

他忽然想起她说过的一句话。

“我在这儿，就够了。”

她说这话的时候，坐在壁炉边，看着火，脸上没什么表情。

他当时觉得她说得对，简直不能更对——她在这儿，就够了。

她不需要像那些聒噪的凡人一样，试图用无聊的话语或行为填补空虚。

她不需要对他那些“精彩”的夜晚发表任何看法（尽管她偶尔的毒舌颇为精妙）。

她甚至不需要“做”什么特别的事——她只需要在。

在他们共同构成的现在，用那双没什么情绪的金色眼睛：看着火，看着他，或者什么也不看。

现在她不在了。

这座教堂，这个锚点，这个背景，都烧没了。连灰都被风吹散了大半。

他想起她说过另一句话。

“你巴不得下地狱。”

他当时笑了，没有否认。甚至觉得她真是一针见血，准确得令人愉悦。

他确实想去地狱。

作为归宿，作为舞台，作为一场永不落幕的、盛大的、混乱的狂欢。

他想去那里，见那些“有趣”的家伙，做那些“有意思”的事，把那里搅得天翻地覆，或者玩些别的，都行。

总之，那才是他该去的地方，该待的地方。

但她呢？她会上天堂的。

他知道。

她救了那个孩子（多么愚蠢！多么无谓！多么……克莱尔！）。

她冲进了火里（简直疯了！）。

她死了（死得干净利落，连句像样的遗言都没留下！）。

按照那些无聊的教条，按照那些凡人的，他从来不屑一顾的善恶观，她该上天堂。

她会在天堂里，坐在一片柔和得令人作呕的光里，等着什么人——也许是她梦里那些同样有着金色眼睛的、无趣的家伙，也许是别的家伙。

反正，不会是他。

地狱无尽的火焰，和天堂的圣光赞美诗？哈，他们从来就不是一路人。连死的归宿都他妈南辕北辙。

阿拉斯托蹲了下来，动作优雅得与周围环境格格不入。

他伸出手，骨节分明的手指直接碰上了树下那根斜靠着的铁扫帚杆。

触感冰凉，粗糙，带着铁锈特有的颗粒感和夜晚的湿气。那点凉意顺着指尖，毫无阻碍地蔓延上来。

他脸上那副精心维持的、愉悦的、仿佛对世间一切苦难和荒谬都乐在其中的笑容彻底地消失了。

只有那双总是闪烁着癫狂或嘲讽光芒的眼睛深处，有什么东西在剧烈地翻涌、沉淀，最后凝固成比地狱最深处的寒冰更冷的东西。

他站起来，动作流畅，没有一丝迟滞。他甚至没再看那废墟、那树、那铁杆最后一眼，就转过身往回走。

步伐稳定，甚至可以说得上轻盈，没有丝毫留恋或停顿，仿佛刚才的凝望和触碰从未发生。

她死了。

用最他妈“克莱尔”的方式。

没有尖叫，没有煽情，甚至没有一句像样的遗言。

她只是走进火里，做完了她认为“该做”的事，然后站在光里，被火吞没。

干净，利落，荒谬至极，又他妈的正确无比。

他意识到一个问题。一个比地狱的烈火更灼人、比天堂的圣歌更刺耳、比永恒的虚无更让他……难以忍受的问题。

——谁允许她死这么早？

谁给了她权利，用这样一种方式，如此干净、如此彻底、如此不留余地……从他的世界里退场。甚至不给他一个嘲笑、一个反驳、一个……道别的机会？

尽管他从不道别。

他又想起那首歌。

“用微笑让世界天翻地覆。”

生活还要继续，那些喧嚣的、堕落的、充满“乐趣”的夜晚还在等着他，收音机的频道永不关闭，听众们的恐惧与痴迷是他永恒的食粮。

只是这次，再也没有一个金眼睛的人，用那种平淡的眼神看着他离开或归来。

也没有任何理由，需要他为什么、为谁，哪怕是在那片无聊的灰烬前多停留一秒。

“好了，”他对着虚无的夜空，用直播开场的、充满愉悦蛊惑力的嗓音轻轻地笑着。

“听众朋友们，晚上好。”

夜风拂过他额前的碎发，他眼底那点危险而亢奋的光芒，在月光下灼烧得更加炽烈，几乎要溢出来。

“看来，是时候……”

他顿了顿，笑容加深，露出了洁白得过分的牙齿，在月光下泛着冷森森的光，

“……做一期特别节目了。”

声音轻柔，却带着一种令人骨髓发寒的确定。

“一期，永不落幕的特别节目。”

他迈开脚步，继续向前走去。步伐轻盈、稳定、充满了一种迫不及待的目的性。

衣服的下摆随着他的动作划出流畅的弧度，很快融入了小镇边缘更深的夜色之中，仿佛他本身就是黑夜的一部分。

月光依旧冷冷地照着那片废墟，照着那棵一半焦黑一半新绿的歪脖子树，照着树下那根生锈的、歪斜的铁杆。

风又吹过，铁杆与树干轻轻碰撞。

叮，当。

————————

人间卷·完