第117章 他们的爱情，我全听见了（1/2）

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母亲捏捏眉心，把最后几颗豌豆择进笸箩里，指缝间还夹着碎叶。

“也是，鞋里多一寸软，心上就少一寸怯。你做的鞋，我穿着走十里山路都不打泡。”

她又拿眼嗔他，那眼神像一根线，弯弯绕绕地缠过去。缠过他手里的槌子，缠过他膝盖上那只还没纳完的鞋底。

“你把鞋做得这么巴适，给我俩都养得这么金贵，”她顿了顿，嘴角忽然一翘，“要是哪天我们跑远了……”

晚风忽然停了，院墙头上那棵狗尾巴草一动也不动。她低下头，搓着指腹上干了的汁痕。

“要是我和幺儿，一个想回娘家，一个想飞远喽，你两条腿追得上个铲铲？”

“追啥子？”父亲笑了。

“追人啊！”母亲指着自己胸口，又抬手朝我虚点一下。

他低头，吻上了她的指尖。那根刚择过豌豆、还沾着青涩汁液的指尖。

他吻得很慢。他在尝一个旧时辰，新时光。

母亲忘记把手抽回去，我系鞋带的手指停在半道，忘了动。

父亲像一个识字不多的人，一个字一个字地读一封长信。

那封信写在母亲指尖上。

先读到的是日头晒过的温度，暖烘烘的，像正午场院上的石板。

再往下，是豌豆荚“啪”地一声裂开时的脆响，饱满的豆粒滚进笸箩的声音。

再深处，是屋檐下燕子回巢时翅膀扇动的风，是灶膛里柴火噼啪炸开的火星，

母亲的手指头蜷了蜷，又慢慢松开。

他离开她的指尖，嘴唇上还沾着一星青色。他说：“追不上，就不追。”

我呼吸停了。

“你！”母亲红着脸，红了眼，“边水生！”

父亲退回矮凳上，“哎”了一声。他又抄起那只鞋底，槌子重新握在手里，却不下槌，认真想了想。

“我做的鞋，底子上有路。”他说，手指摩挲着鞋底的边缘，“走不丢。”

他把那鞋底举起来，对着黄昏。他左照右照，眯起一只眼，另一只眼凑近了看每一针的间距，他翻过来检查背面的针脚，拇指顺着线痕一趟一趟地摸。

“匀称。”他自言自语，“这一针深了半分，下一针补回来。”

母亲没出声，拿手背贴着发烫的脸颊，悄悄挪了挪凳子，挪近了半尺。

“我亲手做的，”父亲忽然说，槌子举到半空停住，转头看向母亲，“给丽丽的。”

话音刚落，他忽地探过身，嘴凑过去，“叭”地一声啄在她另一边脸颊上。

那声响又脆又响，像她手里一颗饱满的豌豆从荚里弹出来，蹦到了笸箩边沿上。

母亲“哎哟”一声往后缩，手背捂着脸，耳朵根红透了。“你！”她瞪他，眼里却亮汪汪的，“一把年纪了，幺儿看着呢。”

父亲毫不在意，重新坐正，槌子落下，笃、笃、笃，不紧不慢地敲着。敲了三下，他又慢悠悠说：“底子上纳了九十九个结。你跑多远，心都扎在鞋底上。”

母亲没接话，低头去理围裙上的线头，嘴角却压不住，翘了又翘。

父亲又敲了两下，声音低下去：“幺儿，也是。”

他忽然看向我：“我闺女，就算是走到北京城，脚底下踩的，也是家里的路。跑不远。”

他把那只鞋底翻过来，对着光。内侧靠近脚心的位置，用暗线绣着一行极小极小的字，针脚细得像蚂蚁爬过的印子，不凑近了根本看不见。

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