第210章 为了那些活着的人（2/2）
老韩看着他，笑了：“爷爷是你爸爸的老朋友。”
“那你去哪儿？”
“去北京。”老韩说，“去看一个老朋友。”
陈锐看着他：“老韩，你……”
老韩摆摆手，不让他问下去。他从怀里掏出一个小布包，递给陈锐。
“这是什么？”
“楚天明的地址。”老韩说，“我找到了。香港九龙，某某街某某号。化名李明。他还活着。”
陈锐接过布包，手有些抖。
“你怎么找到的？”
老韩笑了笑：“我有些办法。跟了郑先生十五年，这点本事还是有的。”
陈锐看着他，心里涌起千言万语，却不知道说什么。
“老韩，”他终于开口，“你到底……是什么人？”
老韩看着他，眼睛里有一种说不清的东西。
“陈厂长，”他说，“我只是一个送信的人。给郑先生送信，给沈先生送信，给你送信。信送完了，我的任务就完成了。”
“那……以后呢？”
老韩笑了笑，没回答。
火车又开动了。窗外的风景继续掠过。
老韩靠着椅背，闭上眼睛，像是睡着了。
陈锐看着那张满是皱纹的脸，看着那道蜈蚣一样的疤痕，心里忽然有一种奇怪的感觉——这个人，也许再也不会出现了。
傍晚，火车驶进北京站。
站台上人很多。接站的，送站的，来来往往。广播里播着通知，一遍又一遍。
陈锐抱着念诚，牵着关秀云，走下火车。老韩没有下车。他说他还要往前坐，去丰台。
临别时，他握着陈锐的手，说了一句话：
“陈厂长，郑先生那封信上说的，都是真的。沈先生是个好人。你也是。好好活着，把这个国家建设好。”
然后他松开手，回到车上。
陈锐站在站台上，看着火车缓缓启动，看着那个窗口里的人影越来越远，最后消失在夜色里。
“爸爸，那个爷爷去哪儿了？”念诚问。
陈锐看着他，轻声说：“他……去送信了。”
站台上，有人举着牌子：“接陈锐同志”。
陈锐走过去。是个穿军装的年轻人，二十出头，敬了个礼：“陈院长？我是设计院的，叫小王。来接您。”
陈锐点点头，跟着他往外走。
走出站台，北京的夜色扑面而来。长安街上的灯光亮着，远处天安门的轮廓隐约可见。有轨电车叮叮当当地开过，车上挤满了人。自行车流像潮水一样涌过，铃声一片。
念诚趴在爸爸肩上，看得眼睛都直了：“爸爸，北京好大！”
陈锐笑了：“以后你就住这儿了。”
关秀云也看着这座城市，眼里有一种说不清的期待。
上了车，车开动。陈锐靠在座位上，闭上眼睛。
他想起很多人。赵守诚，沈弘文，杨振业，郑介民，老韩。他们都走了，都消失在历史的尘埃里。但他们留下了一些东西——那些工厂，那些机器，那些图纸，那些名字，那些被保护过的人。
那些东西，还在。
那些活着的人，还在。
车驶过长安街，驶过天安门。念诚趴在窗口，指着外面喊：“爸爸，看！好大的门！”
陈锐睁开眼睛，看着那座后来成为国家象征的建筑。1955年的天安门，还没有后来那么庄严，但已经透出一种气势。红墙，黄瓦，毛主席像挂在城楼上，在灯光下显得格外醒目。
他看着那座门，看着这个城市，看着这个国家。
二十年了。从1934年湘江边醒来，到现在，整整二十年。二十年里，他打过仗，造过枪，建过厂，救过人，也被审查过。他失去过战友，也救活过工人。他恨过敌人，也理解过敌人。
现在，他站在一个新的起点上。
“爸爸，”念诚问，“咱们以后就住这儿了？”
“嗯。”
“再也不走了？”
“不走了。”
念诚高兴了，在座位上扭来扭去。
关秀云靠在他肩上，轻声说：“锐哥，咱们终于安定了。”
陈锐握住她的手，点点头。
车继续开。穿过北京的夜色，穿过这个古老而又年轻的城市。
陈锐从怀里掏出那支钢笔，拧开笔杆，看着里面那些细细的纸卷。那些名字，那些故事，那些被保护过的人，都在这里。
他看了一会儿，然后把笔杆拧好，放回口袋。
“爸爸，那是什么？”念诚问。
“一支笔。”陈锐说，“赵叔叔留下的。”
“赵叔叔是谁？”
陈锐沉默了一会儿，然后说：“一个很好很好的人。”
念诚似懂非懂，但记住了。
车停了。小王说：“陈院长，到了。”
陈锐抱着念诚下车。面前是一栋灰色的楼房，三层高，门口挂着牌子：“北京火炮研究设计院”。
他站在门口，看着那块牌子，看了很久。
关秀云走过来，站在他身边。
念诚从他怀里挣下来，跑到门口，指着牌子上的字，一个一个念：“北——京——火——炮——研——究——设——计——院。爸爸，对不对？”
陈锐笑了。他走过去，抱起儿子，走进大门。
身后，长安街的灯火通明。
远处，天安门的轮廓在夜色里显得格外庄严。
1955年的春天，就这样过去了。
而他知道，更大的挑战，还在后面。
那些活着的人，还需要他。
那些死去的人，还在看着他。
他，陈锐，一个穿越者，一个军人，一个工程师，一个丈夫，一个父亲，会继续走下去。
带着那支笔，带着那些名字，带着那些故事。
一直走下去。
一个月后，陈锐收到一封信。没有寄信人地址，邮戳是“香港”。
他拆开信，里面只有一张照片。
照片上，是一个五十来岁的男人，穿着普通的衬衫，站在香港的街头，冲镜头笑着。
照片背面写着一行字：
“陈锐兄：谢谢。我会回来的。楚天明。”
陈锐拿着照片，看了很久。
然后他把照片收好，和那支钢笔放在一起。
窗外，北京的春天正浓。杨絮飘飘，柳絮飞飞，阳光正好。
他站起来，走向办公室。
桌上，摆着一份刚送来的文件：《关于研制新型加农炮的初步方案》。
他拿起笔，在上面签下自己的名字。
“陈锐，1955年4月15日。”