第230章 《公元1997》（2/2）
乐运手指猛地砸下回车键，发出一声极其沉闷“咔哒”声。
“直接对准泰铢离岸汇率底线。给华尔街那帮扛枪苦力，送上最后一脚油门。”
“咔哒。”
曼谷耀华力路那间破旧骑楼里，乐运的手指重重地砸在回车键上。
这声音在工业排风扇的轰鸣中，微弱得连一只蚊子都惊动不了。
但在肉眼看不见的全球外汇清算网络里，这一键，如同在已经布满裂纹的冰面上，悍然砸下了一柄万吨级的大铁锤。
一百二十亿美金的巨额空单，带着五十倍的杠杆，像是一群闻到了血腥味的深海狂鲨，极其精准地撕咬在了泰铢离岸汇率的最后一道防线上。
十分钟后。
泰国央行那座宏伟的大楼里，传出一声绝望的哀鸣。苦撑了几个月的固定汇率制度，在耗干了国库里最后一滴美元储备后，彻底宣告放弃。
泰铢，实行浮动汇率。大盘瞬间崩塌，曲线一泻千里。
“平仓。交割。洗钱。”
乐运摘下金丝眼镜，揉了揉熬得通红的眼角。电脑屏幕上，一串极其庞大的数字，正通过数十个跳板账户，悄无声息地撤出这片沦为废墟的屠宰场，流向开曼群岛的深海暗池。
“华尔街的米勒现在肯定在开香槟，庆祝他们吃掉了泰国的国库。”黑木香看着窗外乱作一团的曼谷街头，冷笑了一声，“但他们根本不知道，在他们砸碎骨头的时候，咱们躲在阴影里，已经把最肥的一口髓给吸干了。”
带着整整三百亿美金的绝对净利润，这股幽灵资金，在华尔街杀红眼掉转枪口准备扑向下一个猎物之前，极其丝滑地抽身而退。
……
几天后。一九九七年，一月。
距离曼谷三千多公里外的中国BJ。
一场罕见的大雪，把整座四九城盖得严严实实。
胡同口卖烤白薯的铁皮桶里冒出焦香味，二八大杠自行车的车铃声在满是积雪的马路上清脆地响着。
复兴门外大街11号，中央电视台老台址。
一辆极其低调的黑色奥迪100在泥泞的雪地里踩死刹车。
苏云穿着一件极其厚重的翻毛领军大衣，踩着积雪走了下来。
冷风裹着老BJ特有的蜂窝煤烟味扑在脸上。
苏云深吸了一口气，原本在深圳操纵几百亿美金生死的那种紧绷感，奇迹般地放松了下来。
十四年了。
1983年，他就是站在这栋大楼的侧门，用几箱汽水忽悠了第一届春晚的黄导，拿到了时代的第一个一百万。
今天，他回来了。
没有带秘书保镖，他把大衣领子竖起来，轻车熟路地溜进了正在紧张彩排的春晚一号演播大厅后台。
后台暖气开得很足，空气里混杂着劣质定型发胶、盒饭里的地沟油味，和舞蹈演员身上浓烈的廉价香水味。
“毙了！全给我毙了！”
一间挂着“总导演室”牌子的屋子里，传出一声暴躁的怒吼。
九七年春晚总导演老袁，双手抓着稀疏的头发，把桌子上十几盘送选的录音带狠狠扫到地上。
“今年是什么年份？！九七年！七月一号香港就要回来了！上头下了死命令，零点压轴，必须有一首反映香港回归的大合唱！”老袁的嗓子全哑了，指着对面大气都不敢喘的音乐总监，“你们交上来的全都是假大空！全都是拿着喇叭喊口号！我要的是能让全国人民听了，心里发酸、眼眶发热的那种骨肉亲情！”
屋子里死一般的寂静。主旋律好写，但要写出历史的厚重和老百姓的血泪，太难了。
“袁导，您消消气。”
门口突然传来一个低沉的嗓音。
老袁猛地转头，刚想开骂，却在看清那个穿着军大衣走进来的人时，嘴巴瞬间张成了“O”型，刚点燃的红塔山从指缝里滑落，掉在裤腿上烫出一个焦洞，他也浑然不觉。
“苏……苏总？！”老袁连滚带爬地从椅子上站起来，膝盖狠狠磕在桌角上。屋里几个词曲作家也愣住了，这位可是掌握着全球顶尖影音发行渠道的东方神话大老板！
“来看看老朋友，顺便，给袁导解个围。”
苏云自顾自地走到角落的沙发前坐下。目光落在沙发旁边一把蒙着薄灰的破旧木吉他上。
他伸出手，粗糙的指腹在琴弦上轻轻拨弄了一下。
“嗡——”
干涩的扫弦声在安静的办公室里响起。
“袁导在为香港回归的曲子发愁？”苏云把吉他抱在怀里，调了两个琴钮的音准。
“可不是嘛！”老袁直接搬了个小板凳坐在苏云对面，“苏总，您手底下捏着全球最好的电子乐芯片，您是不是给咱们带什么西洋的好曲子来了？”
“西洋的曲子，唱不出咱们中国人的一百年。”
苏云摇了摇头。
他没有拿CD母带。他只是一个身价几百亿美金的国际财阀，穿着土掉渣的军大衣，在这间满是盒饭味的央视后台里，按下了吉他的和弦。
琴声极其沉重，像是一步步踩在满是泥泞和血泪的厚重史书上。
苏云没有用什么歌唱技巧，他用那种历经了全球资本厮杀后、极其粗粝沧桑的嗓音，直接开口唱出了那两句宛如千钧之重的歌词：
“一百年前，我眼睁睁地看你离去……”
“一百年前，我期待着你回到我这里……”
轰！
没有任何花哨的铺垫，这劈头盖脸的一句“一百年前”，就像是一把生锈的铁锤，狠狠地砸在了办公室里每一个人的天灵盖上。
没有市井小民的去香港买新衣裳。
只有整整一个世纪的屈辱、骨肉分离的撕裂，和一百年后那个满身伤痕的巨人，终于重新站起来，伸出手去拥抱游子的无尽期盼。
“沧海变桑田，抹不去我对你的思念……”
“一次次呼唤你，我的1997年……”
苏云的手指在琴弦上猛地一扣，琴音戛然而止。
但余音却仿佛化作了黄河的波涛，在狭小的屋子里疯狂回荡。
办公室里，落针可闻。
老袁死死咬着自己的下嘴唇，牙齿陷进了肉里。
他那稀疏的头发微微颤抖着，两滴浑浊的眼泪，不受控制地顺着鼻沟滑了下来，砸在手背上，溅起一片细小的水花。
旁边的音乐总监，手里拿着的一摞五线谱，早就散落了一地。他感觉自己的头皮一阵阵发麻，连呼吸都变得极其困难。
这才是大国气象！这才是十四亿人对那块离家百年的游子，最刻骨铭心的国运战歌！
“苏……苏总……”老袁的声音抖得不成样子，一把死死抓住苏云穿着军大衣的胳膊，力气大得惊人，“这首歌……叫什么名字？”
“《公元1997》。”
苏云把那把破木吉他随手靠回沙发旁边。
“曲子和词，我给你留在这儿了。找个嗓子有厚度的男声，配上大合唱。大年三十晚上，零点钟声敲响之前，我要全国的老百姓，都能听到这首歌里的那一百年。”
老袁拼命地点头，眼泪鼻涕糊了一脸也顾不上擦：“您放心！这首歌要是拿不到今年春晚的特等奖，我老袁把脑袋拧下来给您当球踢！”
苏云站起身，把军大衣的领子重新竖起来。
他走到窗前，看着外面纷纷扬扬的BJ大雪，眼神中透着一种跨越时代的深邃和极其冷酷的杀机。
华尔街那帮人，现在肯定已经在曼谷吃饱了。
他们正在集结几千亿美金的国际游资，准备在七月回归前后，对香港发动毁灭性的金融攻击。
索罗斯以为，金融战只是数字和外汇储备的游戏。
但苏云知道，防守香港，不仅需要真金白银的外汇储备，更需要一堵坚不可摧的心理长城。
这首《公元1997》，就是他提前半年，在中国十四亿老百姓心里，用一百年的国耻和期盼，浇筑的一根极其坚硬的定海神针。
当全国人民都在为这“一百年前的离去”而落泪、当这首歌的旋律传遍大江南北时。香港，就已经在文化和血脉上，与内地的十四亿人彻底铸成了一块钢板。
到那个时候，华尔街砸向香港的每一张做空单，面对的将不再是香港金管局孤军奋战的几百亿储备。
而是十四亿中国人，为了保卫自己刚刚洗刷百年屈辱、重新回家的亲人，而爆发出的那种哪怕砸锅卖铁，也要把华尔街空头生吞活剥的恐怖国运！
“老袁。”
苏云推开办公室的门，冷风裹着雪花卷了进来。
“把歌排好。几个月后，咱们在南边，还有一场要见血的硬仗。”