第119章 长子薛勇血气刚， 暗结义士谋反武（2/2）

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“那我去做什么？”他问，声音里第一次出现了一种脆弱的东西——不是怕，是一种更深层的，像是一个父亲发现自己再也抱不动儿子时的那种、从骨头缝里渗出来的无力感。

梨花站起来，走到他面前，伸手按住他握竹杖的手，一根一根地掰开他的手指。她的力气不大，但薛丁山的手居然就让她掰开了。

“你在家里等着。”梨花说，“等他把天捅破了，等他被追杀，等他走投无路，等他回家。那时候，他需要你活着。”

薛丁山看着梨花，眼眶红了。

他想起了二十年前，武后对他说“你的眼睛没有老”的那天。那天他从宫里出来，走到宫门口，看到梨花站在马车旁边等他。她穿着一件鹅黄色的衣裳，手里撑着一把油纸伞，伞面上绣着一枝梅花。看到他出来，她笑了，那笑容像是把整个洛阳城的春天都收拢在了嘴角。

那时候他以为自己可以保护所有人。保护梨花，保护勇儿，保护刚儿，保护强儿，保护这个家。二十年后，他发现自己连一个儿子都拦不住。

他松开竹杖，竹杖倒在地上，发出一声沉闷的响。

“传令给薛虎。”薛丁山的声音恢复了平静，但那种平静像是一面被人从背面敲了一锤子的鼓，表面还是平的，里面已经碎了，“让他带几个人，沿官道北上，能追多远追多远。追上了，告诉勇儿——不要动手。时机未到，等。”

“他会听吗？”梨花问。

薛丁山没有回答。

他不会听。他谁的话都不会听。薛丁山知道自己这个儿子，他等这一天等了九年，九年里他像一根被拉满的弓弦，拉得太久了，早就失去了弹回去的能力。现在你告诉他不要放箭，已经晚了。那支箭已经在空中了。

当天下午，薛虎带着三个人骑着马从龙门镇出发了。

薛丁山站在院门口看着他们的背影消失在官道的尽头。四匹马，四个骑手，四件灰布短褐，四顶斗笠。他们没有打旗号，没有带兵器，看上去像是四个赶路的商贩。但薛丁山认得薛虎的骑姿——腰挺得笔直，双腿夹紧马腹，左手握着缰绳，右手垂在身侧，随时准备从马鞍侧面的暗格里抽出那把短刀。

他们走后，薛丁山在院门口站了很久。

梨花端了一碗茶出来，递给他，他没有接。她就把茶碗放在院墙的矮垛上，自己站在他旁边。两个人都没有说话，只是看着那条灰白色的官道，看着官道尽头的天际线。天际线上有一团云，云很厚，像是要下雨的样子。

“丁山。”梨花忽然开口了。

“嗯。”

“勇儿今年多大了？”

“二十九。”薛丁山说，“腊月十二的生日。”

梨花低下头，看着自己的脚尖。她穿着一双自己做的布鞋，鞋面上绣着一朵兰花，鞋帮子已经磨白了。

“如果他不回来呢？”她问。

薛丁山沉默了很久。风吹过院墙，把矮垛上那碗茶吹凉了，茶叶在水面上晃了晃，沉到了碗底。

“他一定会回来。”薛丁山说，声音很平稳，稳得像是已经在心里把这句话说了一百遍，“这里是他家。不管他在外面做了什么，闯了多大的祸，杀了多少人，他都要回家。”

他说这话的时候，看着官道尽头的方向。那团云已经散开了，露出后面蓝得发白的天空。天空很高，很远，像是没有尽头。

但他的儿子在天空怕死的心，朝着一个必死的方向赶路。

薛丁山转身走进院子，关上院门。门板合拢的时候发出沉闷的吱呀声，像是一声叹息。

他走回堂屋，在八仙桌前坐下，从袖子里重新掏出那封信。这一次他拆开了折好的信纸，从头到尾又看了一遍。信很短，除了一句“李唐故地，义士如云”，还有几行小字，写在信纸的背面。

他之前没有翻过来看。

小字写着：“爹，恕儿不孝。儿此生最大的遗憾，是没能死在沙场上，而是死在大唐的都城里。但儿不后悔。儿只是没能做成一件让爹觉得骄傲的事。”

薛丁山看着那几行字，看了很久，然后把信纸重新折好。这一次他折得很慢，很仔细，每一个折痕都压得平平的，像是在做一个很重要的、不能有任何差错的活计。折好之后，他把信纸塞进信封，信封塞进怀里，隔着衣裳按了按，按在胸口的位置。

然后他站起来，走到灶房后面的杂物间，翻出那把锈迹斑斑的剪刀。剪刀还在，和他上次用完后放在同一个地方，连角度都没有变过。

他在矮凳上坐下来，把剪刀放在膝盖上，闭了一会儿眼睛。

梨花推门进来的时候，看到的就是这个画面——薛丁山坐在杂物间的矮凳上，膝盖上放着一把剪刀，闭着眼睛，像是在等什么。

她走过去，坐在他旁边的另一张矮凳上。两个人并肩坐着，中间隔了不到一尺的距离。

“丁山，如果勇儿不回来，你打算怎么办？”

薛丁山睁开眼睛。

“他不会死。”他说。

“你怎么知道？”

“因为他是我的儿子。”薛丁山的手握住了剪刀的柄，“薛家的男人，不会那么容易死。”

他说这句话的时候，声音很硬，硬得像铁。但他的眼眶是红的，红的像被火烧过的铁。

梨花伸出手，握住了他握剪刀的手。这一次她没有掰开他的手指，只是握着，让他的手握住剪刀，让他的手和她的手和剪刀连在一起。

“我不怕勇儿不回来。”梨花说，声音平得像一面湖水，“我怕的是——他回来了，不是原来的勇儿了。”

薛丁山没有说话。

杂物间外的天空，那团云彻底散开了，露出干干净净的、找不到一片云彩的、蓝得让人想哭的天。

但天底下，在这片蓝色天穹的某一个角落，有一个二十九岁的年轻人，正骑着马，带着刀，揣着一个父亲写给儿子的、从来没有寄出去过的信——信封上写着“勇儿亲启”，信封里装着一张空白的纸，一个字都没有。

那是薛丁山在勇儿离开龙门镇的第二天写的，写了又撕，撕了又写，反反复复，最终只在信纸上画了一样东西——一把刀。

一把刀，竖着，刀尖朝上，刀柄朝下，旁边没有字，没有任何说明。

勇儿收到这封信的那天，他没有哭。他只是把那张纸翻过来，在背面写了两个字——“还鞘。”

然后他把这张纸折好，放进怀里，和那些义士的名单放在一起。

他明白他爹的意思：刀不一定要出鞘。出鞘的刀，不一定能回鞘。而他爹画那把刀的意思是——你是刀，但不要做一把出鞘的刀。等。等该出鞘的那一天。

勇儿从怀里掏出那张纸，又看了一遍。纸上的刀还是竖着的，刀尖朝上，像是在指着天。

他把纸重新塞回怀里，抬头看了看前方。

官道在前方分成了两条，一条往东，一条往北。往北的那条通向洛阳，往东的那条通向汴州。他没有犹豫，勒转马头，朝北边去了。

洛阳在北方。

御驾也在北方。

但他没有去吃食，而是找了一棵树。他把马拴在树上，自己在树根上坐下来，从干粮袋里掏出一块饼，慢慢地嚼着，嚼了很久，像是在嚼一块嚼不烂的东西。

等他吃完那块饼，天已经快黑了。

他站起来，解开马缰，翻身上马，朝东边去了。

汴州的方向。

不是不去了，是时候还没到。

他把手伸进怀里，摸了摸那张纸。纸上的刀还在，刀尖还在指着天。

“爹。”他对着空气说了一声，声音很轻，像是在跟一个很远很远的人说话。

“儿子知道了。”